Elle se sent autant de sex appeal qu'une brandade de morue, "Normal, c'est vendredi!"  Elle regarde une photo. Son amie a le même âge que le sien, elle est mignonne comme un coeur mais l'autre à ses côtés, c'est qui ? Lucien Bodard à un bal costumé ? Ben nan c'est Elle, elle-même, herself. Une autre louche de brandade ? Elle a lu quelque part que le nez était le seul organe qui continuait sa croissance, le nez et les oreilles. Elle se donne encore dix ans et elle pourra jouer la grand-mère d'Horton !

" La beauté est intérieure. " croyez-vous qu'elle va porter des T-Shirts " Entrée libre " Un autre truc qui la tue, la vue. Avant, il y a bien longtemps, elle pouvait déchiffrer des pattes de mouche en chinois aujourd'hui, elle a besoin de lunettes. Tenez l'autre jour, elle voulait envoyer un SMS à son homme. Elle aime  lui envoyer des messages amoureux, au bureau, histoire de le déstabiliser. Elle coquine. Elle avait oublié ses loupes à la maison, pas grave, elle tape à l'aveugle ( elle connait  le clavier) et elle envoie le SMS au notaire qui se trouve juste avant son homme dans le répertoire...Pas eu de réponse !

Son homme pour ne pas le nommer. Un de ces quatre, il va demander à être remboursé. Il a choisi une jolie sirène de 28 ans, qu'il a épousé, et aujourd'hui il se retrouve avec une brandade. Et pendant tous ces mois où ils ont vécu séparés, il a peut-être succombé à la tentation pensé à elle à chaque seconde ? Elle a eu à ce sujet une discussion très intéressante avec un ami " Tu sais, nous les hommes, on a toujours la polygamie flottante " Elle adore. Elle croit qu'il a raison. Ensuite chaque homme s'arrange avec sa conscience, sa morale. Mais priver l'autre de liberté revient à lui couper les ailes. Si tant est que la vraie liberté est-ce celle de l'oiseau ? 


Comme les feuilles qui changent de couleurs à l'automne, elle vieillit. A vingt ans, elle courait après la vie, l'amour. Trente ans plus tard, elle prend le temps, elle le distille, elle le goûte à goutte. Elle ne veut pas se recroqueviller et être balayée par un jardinier pressé. Elle veut encore voler, jouer, se poser sur l'herbe jaunie qui demain reverdira.  Quand elle sera aux portes de l'hiver, sa fille sera à son plein été. Elle est jolie, elle sera belle et Elle, elle sera vieille.


La vie. Le cycle. L'Omega. En toute conscience et pleine "acceptance"

Rennes, place sainte Anne, la Poste.

Madame le Bihan revient du marché, dans son cabas, une baguette tradition et une botte de poireaux. Elle porte une veste Armor Lux bleu-marine, des bas de contention "Beige doré", ses chaussures du Dr Scholl sont un peu éculées mais cirées. Légérement déhanchée en appui sur sa canne, Madame le Bihan attend son tour.

- Bonjour Madame, c'est pour quoi ?
- Je voudrais envoyer un télégramme
- Un télégramme...
- Oui c'est pour l'anniversaire de ma petite-fille
- Désolée les télégrammes n'existent plus depuis...
- Dame je suis bien aux pétété ?
- Euh oui...enfin !
- Je  pourrais l'appeler mais elle est à nouve yorque en stage
- Ah d'accord
- Nouve yorque, c'est cher pour téléphoner et puis avec l'heure qui y'est pas la même...
- Les télégrammes ont été supprimés
- Ah bon y'a quoi donc à la place ?
- Vous pourriez lui envoyer un mail ?
- Un mèle ?
- Une sorte de télégramme moderne envoyé par PC, c'est instantané
- Pécé, instantané, comme le café ?
- En quelque sorte oui un ordinateur...
- Ah oui, je connais mon frère s'est mis à toutes ces choses là depuis qu'il est retraité.
- Eh bien voilà, demandez-lui, je suis certaine qu'il pourra vous aider
- Dame, il habite dans le Sud...
- Le Sud
- Oui, le Morbihan, c'est pas la porte à côté, Dame
- Si vous voulez, la Poste vend de jolies cartes postales...

Dans la file, un jeune homme s'impatiente

- Ouais bon ça va là, on est à la Poste...on s'en tape de ton blème...
- On ne vous a jamais appris le respect ?
- Ouais bon ça va là...y'a mon pote qui m'attend, fais pas ta relou !
- Otez votre capuche quand je vous parle, vous connaissez les bonnes manières ?
- 'Tain lâche l'affaire, je suis grâve pressé là....
- Eh bien je vous fais un résumé et je vous l'envoie par mèle, c'est instantané...

Année de Seconde, première année de mixité. Je tombe raide amoureuse de Philippe K. Il est, à mes yeux, beau, intelligent et  drôle. Il n'a qu'un seul défaut. Il ne s'intéresse absolument pas à moi. Enfin je croyais.

C'est l'hiver, janvier ou février, la nuit est tombée, je discute avec des copines à la porte du bahut.

- Ne bouge pas, surtout ne te retourne pas, Philippe K vient vers nous...
- Arrêtez les filles, c'est pas vrai !
- Tu prends ton bus à la gare ?

C'est à moi qu'il a parlé ?  Comment  il sait que je vais à la gare, ça veut dire qu'il s'est renseigné. Vite, vite, il faut que je réponde un truc intelligent.

- Ben oui....
- Je peux t'accompagner ?

Nous marchons côte à côte, sans échanger un seul mot. Il faut briser le silence, je me lance.

- Et sinon, c'est quoi ton groupe préféré ? 
- Le meilleur ? Pink Floyd !

Rue Faidherbe, il ralentit le pas, je ne sais pas mais je sens que quelque chose va se passer, un compte à rebours intime et secret. J'ai les voyants qui commencent à clignoter.

- Je peux te prendre la main ?
- Euh oui, si tu veux !
- Tu pourrais peut-être enlever ta moufle ?

Ma main toute chaude est dans la sienne, toute grande. Le 53 est déjà parti, le suivant est dans douze minutes. Douze minutes, c'est long, c'est court. Quand il porte la main à la bouche pour y cracher son chewing gum, je pressens l'imminence d'une action. Il se plante devant moi. Cinq, quatre, trois, deux...

- Je peux t'embrasser ?

Mais pourquoi il pose autant de questions, il devrait faire comme dans les films et mes rêves. Si je dis oui, ça fait fille facile, si je dis non, nan je ne peux pas dire non, il pourrait changer d'avis.

Il n'attend pas la réponse, je reçois mon premier baiser. Maladroit, gourmand, mentholé!


Moralité: je ne porte plus ni mouffles, ni gants et le chewing-gum me fait saliver .




Ce blog est aussi un blog sérieux je céderai donc la parole à notre ami, Alain Deuquault qui va nous parler de la fête du 1er mai.

- Bonjour Bérangère et merci à vous de m'accueillir. Effectivement, cette fête possède une longue histoire puisque nous remontons en 1793, le 24 octobre très exactement. Dans son rapport sur le calendrier lu à la Convention, Fabre d'Églantine institue une fête du Travail, le 19 septembre. Bien des années plus tard en 1886, le 1er mai  à Chicago, des émeutes éclatent. Les ouvriers ne veulent plus travailler plus de 8 heures par jour. Cette journée du 1er mai deviendra le symbole de la lutte ouvrière. Plus tard en 1891, plusieurs manifestations ont lieu à l'étranger et en France. A Fourmies dans le Nord,  l'armée tire sur la foule tuant dix personnes...

- Mais mon cher Alain, quel rapport avec le muguet?

- En 1890, lors du 1er mai, les manifestants portent un petit triangle rouge, symbole de la division de la journée de travail en trois huit : 8 heures de travail, 8 heures de sommeil, huit heures de loisirs. Plus tard, ils fleuriront leurs boutonnières d'églantines, symbole de la foi en la Révolution et fleur traditionnelle du nord de la France. En 1907, lors du 1er mai,  le muguet, fleur traditionnelle de l'Ile-de-France apparaît. En 1936, au 1er mai, on vend des bouquets de muguet cravatés de rouge.

- Merci Alain pour toutes ces explications passionnantes. Au nom de la rédaction de "On the road again", je vous offre ce brin de muguet et vous souhaite beaucoup de bonheur.

- Merci Bérangère et à toute l'équipe, je suis très touché. A très bientôt.

- Chers amis, dans quelques secondes il sera quinze heures. Vous retrouverez Brigitte Labarrière pour sa chronique "Clochettes et galipettes". Quant à moi, je vous dis à lundi !

J'aime l'église Saint Sauveur, j'ai l'impression que le bon Dieu y est meilleur qu'ailleurs.

J'entre.

Sur une chaise, un parapluie oublié, sur le sol à damiers noir et blanc, un mouchoir  froissé et sur l'autel quatre cierges allumés placés à droite et à gauche d'une longue croix dorée méticuleusement lustrée.

Je m'assois.

A genoux, sur le sol, près du mouchoir froissé, en face des cierges allumés, une petite madame Le Bihan, la permanente argentée, le dos voûté qui marmonne dans son dentier:

- C'est-y donc pas croyab', elle est où ?

La pauvre semble dépitée.

- Vous avez perdu quelque chose ?
- Non, enfin oui, j'ai perdu ma pièce!
- Votre pièce ?
- Oui je voulais mettre une pièce dans le tronc elle a glissé.
- Attendez je vais vous aider !


Sur le sol, près du mouchoir froissé, en face des cierges allumés, la petite madame Le Bihan et moi, à genoux. La faible lumière dégagée par les cierges ne suffit pas, on peine. Le sacristain arrive, sorti de nulle part.

- Je peux vous aider Mesdames ?
- On cherche une pièce.
- Vous l'avez vu tomber ?
- Oui oui elle est partie par là.


Devant l'autel, la petite Madame le Bihan, le sacristain et moi. A genoux.

- Je l'ai trouvée.
- Dame, vous avez de bons yeux !
- C'est une pièce de 50 centimes ?
- Oui oui c'est ça, c'est pour acheter un cierge.
- Un cierge ? mais ça coûte UN euro UN cierge.
- Ah bon ! un euro !
- Ouais UN euro.
- Je le couperai donc en deux.
- Pourquoi en deux ?
- Dame, j'ai pas grand chose à demander.

Dans un modeste centre commercial près de chez moi,  coincée entre une boulangerie et un bar-tabac se niche un magasin de retouches. Dans la vitrine, une plante verte assoiffée, un mannequin drapé de soie rouge et une affiche: "Monique couture"
Je pousse la porte vitrée, la boutique  est vide, ça sent le tissu, le coton, la soie et l'huile de machine à coudre. Sur les murs, des affiches jaunies de paysages de rizières, des posters écornés de galerie d'art, de vieilles photos de mode, un calendrier gribouillé et sur le comptoir,  de minuscules boites à épingles multicolores posées en équilibre sur une liasse de bons de  commande.

"J'arrive, j'arrive de suite"

Le rideau de velours violet qui isole la boutique de l'atelier s'ouvre et apparaît une petite femme replète, aux cheveux noirs, les pommettes hautes, la bouche charnue, les yeux bridés.

"Excusez-moi, j'étais occupée, que puis-je pour vous ?"

Je sors mes deux pantalons à ourler.

"Il faut les essayer que je vois pour la longueur, si vous voulez bien entrer dans la cabine."  

Son accent, un peu nasal, je le reconnaîtrais entre mille, caractéristique des Asiatiques qui parlent français. Une inflexion et une prosodie particulières. Est-elle Vietnamienne, Laotienne ? Elle a quelque chose d'indochinois dans sa mise soignée, son sourire poli, sa façon de bouger, une élégance naturelle.

"Vous êtes vietnamienne ?" C'est plus fort que moi, dès que je suis en présence de personnes de "là-bas", je questionne, je m'enquéris. Il faut que je sache.

"Non, je suis Cambodgienne."

Dans sa réponse, elle laisse la place pour d'autres questions. Je renchéris, je lui dis que je connais son pays mais que je connais mieux le Viêt-Nam. Ma fille est de Hanoï. Elle pose les yeux sur elle. "Elle vous ressemble." Ma fille sourit, sourire poli.

Elle a quitté Phnom Penh en 1979 avec sa fille de cinq ans et son fils de sept mois. Elle a tout laissé là-bas. Son mari, professeur d'histoire, a été tué par les Khmers Rouges, ils lui ont pris et sa vie et sa maison. Pour sauver ses enfants, elle a fui son pays, quitté sa famille ou ce qu'il en restait. Non, elle ne veut pas y retourner, elle a peur. "Pol Pot est mort, il n'y a plus de risques, aucun risque". "Ici je suis en sécurité, retourner au Cambodge et me faire tuer, non, non!" Des amis, retournés récemment lui ont raconté un autre Cambodge, les avenues défoncées de la capitale, les maisons aux façades délabrées et les longues plages de sable fin polluées par des bouteilles mazoutées et des plastiques déchirés. Elle fait une petite moue dépitée et derrière cette grimace, il y a tout un passé vibrant, à fleur de peau. D'un geste de la main, elle mime un livre que l'on ferme. "J'ai tourné la page."

Nous continuons à papoter, elle a ouvert sa boutique, il y a dix-sept ans. Elle était professeur "avant" mais a toujours aimé la couture, "la Mode". Elle confectionne  de jolis tailleurs traditionnels avec de la soie ramenée par une amie. Elle aime travailler la soie, ça ressemble aux cheveux des filles, mouvants, vivants. Elle me montre sa dernière création. Sur un mannequin, une jolie veste cintrée, manches trois quarts et col en V. La coupe et l'exécution sont parfaites dignes des plus grands. Je caresse le tissu, je la félicite. La soie est de la couleur des rizières, d'un vert tendre mordoré.

"Vos pantalons seront prêts vendredi."

J'attends avec impatience de repousser la porte de chez "Monique couture." Je crois que la prochaine fois, je l'embrasserai.